Zwischen den Jahren spürt man die Rhythmusstörungen in der Stadt. Auf dem Marktplatz vor dem Rathaus sind am Morgen nicht viele Obst- und Gemüsehändler da.
Die aufgekitschten Bretterbuden des Weihnachtsmarkts sind verschwunden, der Platz liegt da wie ein verlassenes Camp. Auf den Pflastersteinen Tannenzweige, als hätte man im Nahkampf Christbäume gerupft, und aus den Freiluftboxen bei Breuninger dröhnt "Kling, Glöckchen, klingelingeling". Der Kaufhaus-DJ bemerkt sein falsches Timing und schaltet schnell um auf Hotelbar-Jazz. Die Jazzmusik in Deutschland, habe ich am Morgen in der Zeitung gelesen, schwächelte im alten Jahr bedrohlich.
Um nicht frühzeitig dem Jazz zu folgen, kaufe ich mir auf dem Markt ein Glas Hägenmark. Ein Löffel Hägenmark am Morgen macht stark, wenn die Dinge zu Ende gehen. Bevor Weihnachten zu Ende gegangen war, bin ich zum ersten Mal mit der neuen Stadtbahn-Linie 15 nach Stammheim gefahren.
Die wenigen Leute in der Bahn sprechen Italienisch oder Türkisch, und sie klingen, als hätten sie gute Gründe, fröhlich zu sein.
Ich schaue zum Fenster hinaus, versuche mir einen Reim auf die Plakatwerbung von Marlboro zu machen: "Don't be a Maybe". Meine Übersetzungskünste sind landläufiger Natur: "Sei kein Vielleicht-Vogel", notiere ich, "sei keine Mal-so-mal-so-Memme", "sei kein Eventuell-Esel". Leider rauche ich sei Jahren nicht mehr, und meine Maybe-Übersetzung zündet auch nicht.
